Esto es plagio, o lo mas cerca de estar de plagiar una idea, desde la conciencia al menos, pero hoy me asome en el mundo de estos pequeños personajes y la verdad vi algo que contar. Espero que Julio Cortazar no me odie por esto.
Para él un tema de su preferido "Perseguidor".
De amor, cronopios y famas
Un cronopio se sabe enamorado, porque de repente le viene a
la sangre una vitalidad inusitada, después de tres días tirado en la cama, se
levanta y sube corriendo cuatro pisos por escaleras cuando llega a la terraza
mira la luna se baña los ojos en ella. Ahí se sabe enamorado y comienza a
buscar de que Esperanza.
Cuando la encuentra (o cree encontrarla) la invita a comer
un bizcochito de chocolate, mitad para cada uno, y mira como la esperanza come
y le habla, ella termina el bizcochito y él como estaba en trance perdido en
sus ojos no probo bocado, ella le pide la otra mitad, el se lo da porque quiere
seguir mirándola comer y hablar. La esperanza se marcha llena y empachada del
bizcochito, el cronopio se vuelve a tirar en la cama por tres días más.
El fama la ve pasar, la mide, le toma el tiempo, la sienta
en una silla y le cuenta del trabajo, ella se enamora, el fama va y compra un anillo gigante, que guarda
celosamente para cuando se casen dentro de tres años, ocho meses y nueve días, en una capilla de
ciudad.
La lluvia enjuagando una lagrima,
que en tan intenso gotear
sabiéndose camuflada
se anima a brotar
Marcando con su tibio salto
la cara de quien triste
apretando los labios resiste
embate al alma, obscuro vendaval.
La lagrima confundida
se mezcla con el agua del mar
una pena que se grita al viento,
a la sorda soledad
Salto de realidad, excusa
de quien sale a buscar
en el aire, en la lluvia
una razón para no saltar (llorar)
El frío del filo sentí
cunado rozante provoco la herida
sentencio mi mano, salvo mi vida
reflejo manso, inconsciencia divina.
Me sumerjo sin consuelo
ante tus ojos enternecidos
la joven niña que apresurada
con su puño la sangre limpia
ella conserva el trasto enrojecido
yo conservo con orgullo mi herida
- Si, mañana nos vemos, y me terminas de contar, ahora estoy muy cansado. Pero qeu si, que mañana paso, lo hablamos personalmente.
Son cosas para charlar de frente, porqeu sino no puedo ver si realmente me estas contantdo todo, o solamente diciendome lo qeu te conviene para qeu yo apruebe tu idea, y despues paff! resulta qeu todo era cuento, o media verdad, y me voy a tener qeu rehacer la idea, y sacar nuevas conclusiones y al final no decirte nada porque ya me cansaste con tus historias a medias y que al final siempre son otra cosa.
A la mañana siguiente, al despertar, encontrar qeu el cafe solo era un resto en el fondo del frasco, y cuando estás por tomar nota descubrir que ya se hizo, y te das cuenta qeu tampoco va a haber leche fresca, porque es lo siguiente en la lista. Empezar una mañana asi no tiene mucho de divertido, es como que "que mas puedo pedir..."
Caer en la cuenta, mientras te atas los cordones de los zapatos,de que sigue en pie la promesa de ir a escuchar al Chueco, que va a secar la mente con su historia, y ni hablar de aguantar en la oficina a Mirta, que para ella son todos los dias tan malos, como lo es hoy para vos.
Que queda despues de deshojar expedientes, y sacar algunos calculos a ver si llegas a fin de mes, salir despues del mediodia y ver qeu ya todos estan durmiendo la siesta, y que te espera un almuerzo en soledad, algo desabrido en algun barsucho que está por cerrar, y que entre que juntan la ultima mesa y pasan un escobillon te alcanzan una sopa recalnetada y un sandwich de mortadela. Y te vas, sin siquiera un cafe, porque la cafetera está apagada ya... y nadie te quiere atender.
Despues de la brebe siesta en el banco de la plaza, sentado, pero en un ambiete totalmente propicio para el exparcimiento, la sirena de una ambulancia que pasa como a 4 cuadras te despierta, y te das cuenta que habias descansado la vista unos instantes y perdiste la cuenta.
- Bueno, arriba. Y te hechas a andar.
Cuando das vuelta a la esquina, y te figuras la inveitable cara de sonzo qeu te pone el Chueco cuando se manda una macana y te quiere hacer participe de su burrada. Pero cuando la conciencia te trae de vuelta, ya estas paradito en la puerta, con el boton del timbre a fondo bajo el dedo, y no hay ningun arbol donde esconderse.
-... y bueno macho, que le vas a hacer, son fuleras, te lo dije!.
- Si, vos siempre me decis y yo no te hago caso, pero sabes que, yo veo las cosas de otra manera, vos sos mas cerebral, medis todo y calculas. En cambio yo... yo me juego, transpiro la camiseta, y bueno por eso me pasan estas cosas. Deberia ser mas como vos.
Y que le vas a decir, si va y viene en su delirio sin verse que está de pantuflas y con una media de cada color, en la parada del colectivo... quien lo va a llevar? solo vos con tu moto, y aguantar que se te cuelgue y te grite en el oido, y se sangolotee para mirar la rubia qeu pasó, y te diga :
- La viste, esa era tuya... vos siempre con minas copadas, no como yo.
Al volver, ya estas en tu casa, el 10 te dejo en la esquina, aunque no haya parada porque el chofer es gamba y sabe que a esta hora ya te duele hasta el alma y una cuadra más es terrible.
te aflojas los cordones de los zapatos, como si ya te fueras a meter en la cama, pero todavia te queda esa escalera, eterna escalera que no te lleva a ningun lugar.
y pensas.. como lo quiero al Chueco... lastima qeu no haya venido a mi velorio.
IMM
sábado, 5 de septiembre de 2009
Volver, como siempre, volver... Lo mas lindo de todo es poder volver. Volver a ser uno, aunque en realidad uno no se da cuenta en el mecanico movimiento de que se está desviando, pero llega la lluvia para darnos un claro mensaje... ahi viene otro ejemplo, la lluvia siempre vuelve a ser lluvia, despues de todo el recorrido necesario para la vida en el planeta, vuelve.. y es lluvia. Creo qeu cuando uno vuelve es irremediable el ejercicio de la meditacion, para darse cuenta de cuales son sus bases, esas que no se modificaron por el viaje alejado de la senda previamente marcada. Quiza hoy escribo esto porque logre abolir el mismo impulso que antes tenia de rechazar el regreso, y eso es volver de alguno otro modo...
Todo esto para dejar este "cacho" de literatura, quien sino que Julio Cortazar para explicar esa otra forma de volver.
Nadie puede dudar de que las cosas recaen, un señor se enferma y de golpe un miércoles recae un lápiz en la mesa recae seguido las mujeres, cómo recaen teóricamente a nada o a nadie se le ocurriría recaer pero lo mismo está sujeto sobre todo porque recae sin conciencia recae como si nunca antes un jazmín para dar un ejemplo perfumado a esa blancura ¿de dónde le viene su penosa amistad con el amarillo? el mero permanecer ya es recaída es jazmín entonces y no hablemos de las palabras esas recayentes deplorables y de los buñuelos fríos que son la recaída clavada contra lo que pasa, se impone pacientemente la rehabilitación en lo más recaído hay algo que siempre pugna por rehabilitarse en el hongo pisoteado, en el reloj sin cuerda en los poemas de Pérez, en Pérez todo recayente tiene ya en sí un rehabilitante pero el problema, para nosotros lo que pensamos nuestra vida es confuso y casi infinito un caracol segrega y una nube aspira seguramente recaerán pero una compensación ajena a ellos los rehabilita los hace treparse poco a poco a lo mejor de si mismos antes de la recaída inevitable pero nosotros tía ¿cómo haremos? ¿cómo nos daremos cuenta de que hemos recaído si por la mañana estamos tan bien tan café con leche y no podemos medir hasta donde hemos recaído en el sueño o en la ducha y si sospechamos lo recadente de nuestro estado ¿cómo nos rehabilitaremos? hay quienes recaen al llegar a la cima de una montaña al terminar su obra maestra al afeitarse sin un solo tajito no toda recaída va de arriba abajo porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa cuando ya no se sabe donde se está probablemente Icaro creía tocar el cielo cuando se hundió en el mar …. y dios te libre de una zambullida tan mal preparada tía ¿cómo nos rehabilitaremos? hay quien ha sostenido que la rehabilitación sólo es posible alterándose pero olvidó que toda recaída es una desalteración una vuelta al barro de la culpa perfecto! somos lo más que somos porque nos alteramos salimos del barro en busca de la felicidad y la conciencia y los pies limpios un recayente es entonces un desalterante de donde se sigue que nadie se rehabilita sin alterarse pretender la rehabilitación alterandose es una triste redundancia nuestra condición es la recaída y la desalteración y a mi me parece que un recayente debería rehabilitarse de otra manera que por lo demás ignoro No solamente ignoro eso sino que jamás he sabido en qué momento mi tía o yo recaemos ¿cómo rehabilitarnos entonces si a lo mejor no hemos recaído todavía? y la rehabilitación nos encuentra ya rehabilitados Tía, no será esa la respuesta ahora que lo pienso... Hagamos una cosa: Usted se rehabilita y yo la observo varios días seguidos digamos, una rehabilitación continua usted está todo el tiempo rehabilitándose y yo la observo o al revés si prefiere pero a mí me gustaría que empezara usted porque soy modesto y buen observador de esa manera si yo recaigo en los intervalos de mi rehabilitación mientras usted no le da tiempo a la recaída y se rehabilita como en un cine continuado al cabo poco nuestra diferencia será enorme Usted estará tan por encima que dará gusto entonces yo sabré que el sistema ha funcionado y empezaré a rehabilitarme furiosamente pondré el despertador a las tres de la mañana suspenderé mi vida conyugal y las demás recaídas que conozco para que, sólo queden las que no conozco y a lo mejor poco a poco un día estaremos otra vez juntos tía y será tan hermoso decir... ahora nos vamos al centro y nos compramos un helado el mío todo de frutilla y el de usted con chocolate y un bizcochito.
Sentarse a ver pasar el tiempo,aunque es en realidad sentirlo pasar, quizá son segundos,cuando cierras los ojos, y los sonidos se logran callar, ahí nace un sentimiento que se aproxima a lo que deberíamos contemplar como tiempo.
No ya el simple, singular y desposeído girar de las agujas del reloj, porque ese tiempo es le tiempo de todos, es como la media estandarizada del tiempo, al que no atenemos para que todos podamos coincidir en tiempo y forma, si es que alguna vez coincidimos.
Entonces ya perdidos del rodar de los engranajes y encontrados en nuestro propio tiempo comenzamos a encontrar mucho mas, hojas de una árbol, que en un remoto otoño de la infancia nos sentábamos a contemplar tras el tibio refugio que proporcionaba el hogar a leña, y tras las ventanas el árbol de el frente de la casa se iba desmenuzando como en un acto eroico, y nosotros contemplando queriendo ser árbol, para poder jugar en la calle, queriendo ser por siempre niños. En la proximidad de este recuedo descubrimos que nuestro tiempo, no tiene nada que ver con aquel mecánico movimiento.
Suscediendo ese recuerdo, nace el del camino a la escuela, con los amigos del barrio, todos juntos, bajo la helada brisa de invierno, pero es extraño no recordar cuanto frio hacia, y si temblabamos o reiamos... porque seguro qeu recordaremos qeu reiamos, y el caer de otra hoja, y las risas con los compañeros.
Al abrir los ojos cuesta hacer foco en el aparador que está frente a la cama, las cosas parecen extrañas es como si ese sueño que por unos segundo tuvimos nos hubiera arrancado todo sentimiento anatomico, y nos hubiera transformado en etereos recuerdos, una caja llena de recuerdos.
Estoy en deduda por al prolongada ausencia, he estado revisando viejos archivos, hoy ya no tengo tanto tiempo para excribir, en realidad para escribir si, pero no para elaborar esas cosas qeu nos pasan todos los dias y que si uno se toma el tiempo de repensar, deglutirlas poco a poco, como esas galletitas que comemos sin apuro, sin esa voracidad del dia a dia, de tener qeu salir corriendo, de tener qeu llegar a tiempo, de estar siempre preparado para responer lo que no sabemos y que a veces ni siquiera nos importa... ven, estoy saborenado lo qeu pasa por mi vida en estos momentos, creo qeu voy a tomarme un par de minutos mas.. voy a seguir escribiendo, me lo debo... es mi tiempo...
"El sol se escondia tras el tapial del patiecito de la pequeña casa, que no es mi casa de ahora, actualmente vivo a 15 minutos del centro, por la autopista. Pero es el tapial, el mismo que levantamos con mi abuelo cuando de niño,y se fueron remplazando los cercos de alambrado y verde, por los tapiales de ladrillos. Cuantos recuerdos, yo acarriaba de a pilas de dos ladrillos, y mi abuelo con su cuchara y su pasiencia metodiaca los colocaba uno a uno, y yo me asombrába como esos dos ladrillos qeu viajaban desde una punta del patio a la otra, y dejaban d convertirse en una pequeña pila, se iba irguiendo frente a mis ojos, y a cada ir y venir iba creciendo. Es la casa de mis padres, qeu antes fue de mis abuelos y que ahora ya no es mia, ni de mi prima, la vendimos, de comun acuerdo o necesidad. Ella con legitimo derecho sobre la propiedad reclaman su parte desde España, donde actualmente vive, o espera la muerte, si por mi fuera no la venderia, pero tampoco me sirve, yo tengo mi casa y estoy muy comodo en ella pero me duele tanto desprenderme, está tan vivo en mi los recuerdos. Por la tarde cuando la hablé a Agustina, mi hermana menor pensé en lo conmovedor de volver a recorrerla, y por ultima vez los dos juntos, seria triste pero estariamos juntos un poco. Pero no, está muy ocupada yo sé que el problema es Patricio su nuevo novio, pero no le voy a decir mas nada... en su lugar me acompaña Martincito, el menor de mis hijos que con sus 5 años, no comprende porque la casa está tan desordenada y sucia, y a mi me parece que todo está en su lugar, y si un poco sucia tambien. Estuve mirando las fotos del cajon, que por años ha almacendo remembranzas familiares, con Martin jugando por ahí, saltando sobre la vieja cama de resortes que supo ser la cama de mi hermana cuando chicos, mientras la nostalgia invadia mi mirada, esas foto amarillas, mis abuelos tomando mate a la sombra de la enrredadera. En el fondo todavia se ve el cerco de alambrey mamá, en cinta de Maria, y Elizabeth mi prima, que tira de la pollera de mi tia Marta. Y todos parecen tan jovenes. Me levanto del pequeño banquito improvizado con una caja de madera que ahora me sirve para ir vaciando los cajones del aparador. Y me miro en el espejo, me comparo con la foto de mi primera comunion, la foto en el dorzo tiene una dedicatoria de mi madriana, ella saco la foto "Que dios ilumine tu camino, como tu iluminaste el mio con tu llegada" Creo que me voy a emocionar, levanto la mirada hasta el techo, hoy no hay nadie de todas esas personas que iluminaron mi infancia que me hicieron tan feliz, mis abuelos murieron cuando yo tenia 18 años, mi madrina al poco tiempo, cuando yo estaba en Cordoba preparandome para rendir Algebra 2, en un accidente de autos qeu aun no se ha podido exclarecer, mi tia Marta presa de un ataque cardiaco abandono a Elizabeth y a Ernesto, su marido en el 89. Como se han dado las cosas pareciera que de aquella casa solo yo soy propietario, yo la siento tan como mia. Salgo al patio con la foto de toda la familiael sol aun despunta algunos rayos sobre el viejo tapial, me acerco hasta lo que fué el armazon que sostenia el parral, apoyo mi brazo y una lagrima moja el cantero donde supieron crecer las rosas de mi abuela.. hoy la tierra ajada y cuarteada no parece en nada lo que fue. yo tampoco, solo está la casa y mis recuerdos... se acerca martin me abraza la pierna, tiene miedo, se ha puesto oscuro y las luces siguen apagadas."
niña si tus pies quieren llegar a lo alto de la montaña o donde rompen las holas del mar niña mis pies, te quieren acompañar
si tus manos alcanzar quieren el ultimo rayo de sol del arcoiris su ultimo color mi manos,niña, te quieren ayudar
tus ojos de oro y plata quieres llenar conozco una luna que nace y muere dorado y plata, sale y se pone mis ojos lo han visto, te lo puedo mostrar
conocer tu anhelo en la noche tu deseo al consumado dia antes de que exausta caigas a dorir seria mi prision, mi pena, hacertelo cumplir
Sabia que se acercaba nuestro inevitable encuentro, nos veríamos, notaríamos los cambios, yo por lo menos, sabes que soy muy observador. Vería tus ojos, ese brillo que siempre me atrajo, y sabría, en ese instante en que todo parece estallar y volar por los aires, en ese instante, sabría que me recuerdas, recuerdas mi cuerpo desnudo sobre mi cama, recuerdas mis ojos mirándote mientras te vestías, recuerdas mis palabras cuando llorabas desconsoladamente. Lo sabré, aunque siempre lo supe pero al no verte, esas imágenes se me hacen borrosas, como que te pierdes por placer mismo del tiempo, los desencuentro se nos van ocurriendo casi matemáticamente, yo paso por tu casa y tú sale en dirección contraria 5 minutos después. Tú pasas por la esquina, de la mano con tu compañero, y yo estuve mirando lejos en ese mismo lugar un instante antes de seguir camino a la facultad, pisamos las mismas baldosas la misma cantidad de veces al día. Y sin embargo no nos vemos, como si supiera que has pasado por ahí, miro las paredes de las casas que te ven pasar cuando vas al trabajo, observo en los ojos de la gente que te ha mirado para encontrar algún rastro de tu pelo, de tus manos, suaves manos que aun hoy extraño. Y como me enteré de nuestro casual, pero para mi, inescrutable encuentro, porque hoy vi a una de tus amigas, de esas que tampoco veo tan seguido como cuando estabas conmigo, la vi, se quedo mirandome en silencio, ella también se dio cuenta de que tal cosa que iba a pasar. Y al poco tiempo, dos horas después en el mercado de la esquina volví a cruzarme con otra de tus amigas, que no me vio, pero la vi... la vi pasar y quise correrla para preguntarle por vos, y para que ella, como la primera y como yo, supiera que nos vamos a encontrar, y que cuando se junten las tres hablaran como azarosamente nos fuimos encontrando, y no hay que decir que cuando la vi a tu hermana por la tarde saliendo de su casa rumbo al trabajo sin dudarlo un remolino de preguntas estallaron dentro mio, todo el camino hasta la facultad fue un transe inevitable, formulaba las preguntas que te haria cuando nos encontremos y la insecable sensación de que te veria salir de un negocio en cualquier instante, que te veria doblar en la esquina y tu cara de susto, estas imágenes me abordaban casi insaciablemente y mi mente las retenía, y me imaginaba la charla, tu cara de sorpresa, y mi total naturalidad.. Eso te sorprendería. Yo como si hubiéramos quedado en encontrarnos tendría todas las preguntas y todas las respuestas que estabas esperando o que se ocurrían aleatoriamente yo estaba preparado para el encuentro, y tu... tu nunca lo estas, a ti no te pasan esas cosas...
Se trata de mi ciudad donde la gente se quiere y odia casi como una moneda, dependiendo del lado que cae. Los enamorados se acostumbran a ver a sus doncellas de la mano de cualquier (siempre es otro) príncipe azul, la elección siempre es difícil, saber que puedes estar completamente enamorado, cruzarte 100 veces en la peatonal con esa persona, y nunca podrías tomar las riendas de ese corcel que galopa en tu pecho, que desbocado arrastra y tira por el suelo todo plan, toda maquinación para acercar, extraer una sonrisa, una oportunidad... Y aunque el azar, que en este lugar parece esconderse detras de cualquier puerta de la casa de gobierno, te encierra en la misma diminuta habitación del palacio publico, no hay nadie, simplemente dos personas que en cualquier otro lugar del mundo intercambiarían una palabra, aquí se vuelven presos de todo tipo de prejuicios sociales, y de los otros, esos que son meta sociales, esas creencias que cada uno lleva adentro, porque acá hay dos mundos (o mas) esta el mundo que es, ese qeu pisamos, está el mundo social, el que creamos interactuando con los semejantes, y también está el mundo que nosotros mismo creamos, imagina que vemos a una persona todos los días, pero nunca la saludamos, llega un punto que creemos conocer completamente a una persona sin siquiera haber cruzado una palabra, hacemos su personalidad con fragmentos de situaciones que indudablemente estan cargadas de subjetividades, en definitiva hacemos una persona tal como nosotros creemos o queremos que sea. Hacemos hermosas a las mas arpías y oscuras brujas de esta hermosa y timida ciudad, la ciudad de la furia.
Como volver si nunca me fui, siempre estuve ahí, mirándote, sin que lo sepas te vi caer, y derramar lágrimas de dolor, te vi reponerte salir adelante y convertirte en lo que siempre quisiste ser, ahora dices que yo quiero volver, yo nunca me fui, aunque no quieras siempre estuve a tu lado.
desde aquel dia que te vi salí a buscarte y me perdí en las calles de mi pequeño pueblo Al encontrar en mi camino al viejo sorzal y preguntarle si acaso algun dia te he de encontra su silencio sentencio mi vida las lagrimas comenzaron a brotar y fueron tantas, y tantas que donde la tierra se ondea un rio empezo a nacer las lagrimas por el suelo pronto empezaron a correr mojando los dedos de mis pies la tristeza ya no se pudo detener Hoy has vuelto al pueblo has encontrado el rio fruto de tu partida, de tu desidio pero lo que has venido a buscar eso ya ha desaparecido ya no quedan restos de nosotros uno a uno se los fue llevando el rio
Se hecho, sobre la almohada, tenia esa pequeña mania, como las que tenian los demas compañeros en la oficina del seguro. Ellos no entenderian, como no entiende él eso de qeu la gente no pueda dormir con las puertas del placard abiertas. Las puertas de su placar siempre estan abiertas, o entreabiertas y con la hoja del espejo apuentando a la salida, a la puerta por donde se abandona la habitacion y cuando sale por ella se vé reflejado, si, ve como mientras él se dispone ha comenzar sus habituales vueltas para ir a trabajar, su imagen,él mismo, se guarda en el placard a travez del espejo que no puede dejar de mirar. Y mientrsa analiza la lunatica cuestion, sobre una amlmohada descansa la cien, y mira por la venta y vé un poco mas allá qeu el paredon del vecino, las sombras de los arboles del fondo, cuando por fin esta listo para dormirse, en el momento en que la calma comienza a vencer el diario trajin que lo lleva de un lado a otro y le hace doler los piez, en ese monto retoma la conciencia, vuelve desde las estrellas, que en angulo casi ciego aparecen tras la oja de la ventana, y cambia de almohada, toma la qeu se encuentra al lado, y deja junto a esta la que hasta ahora habia servido de apoyo. y en la que parece haber descrgado todo un arsenal de ideas, sueños, programas de cine, posiciones para el sexo, y una charla con sigo mismo, sobre la marca que ha dejado con su cien, sus canas, su pelo qeu sufre el castigo de la gomina cada mañana, posa su mano, el reverso de su mano, y la deja descansar,sintiendo lo tibio de la tela aun recien abandonada como si alguien hubiera estado acostado a su lado hasta ese instante y se hubiera levantado para ir hasta la cocina a buscar un vaso de agua, o a quien sabe que, y qeu pronto va a volver, y él ya completamente derrotado por el sueño estará incociente y su compañera lo va a besar en la frente, lo va a acobijar, y le va a tomar la mano para poder volver a ocupar la almohada aun caliente que dejo hace un instante. ÉL aun soñando, volverá un instante del supor provocado por el cansancioy resultará feliz, aunqeu nunca halla despertado, aunque no haya nadie a su lado, aunque sea una pequeña mañia a la hora solemne en que el cuerpo y la mente son capaces de ser tan nuestros...
ella salió de la cama, solo cubierta con una vieja remera que estaba sobre la silla. Fue hasta el baño y mientras se miraba al espejo y se desvestía, entre el ruido de la lluvia de la ducha sintió como la puerta del departamento se abría y cerraba como sin querer hacer ruido, se miró al espejo de nuevo. conocía esa sensación de abandono, no era el primero que se marchaba luego de una noche. pero se preguntaba cual era el problema, ella siempre volvía a caer en la trampa tendida hábilmente por los hombres, aunque no habían sido tantos hombre, porque si en toda tu vida ha tenido en tu cama a 5 hombres una persona que llega a los 26, no parece tanto, pero si con 4 has hecho el amor, y sin contar a tu ex novio 3 de ellos se han marchado mientras tu estabas en el baño, o con alguna excusa tonta, fingiendo pelear por cualquier razón. eso ya forma una cierta sensación de abandono casi sistemático. Aunque se había propuesto no volver a entrar en ese juego, aquella noche había sido distinta, él no se había acercado, sino ella, los tragos fueron compartidos aunque él insistió en hacerse cargo de todo, y las palabras, las miradas, todo parecía distinto pero terminaba en la misma sensacion de abandono. sintio ganas de llorar, pero no por histeria, no ese llanto que desangra los oidos de los vecinos, no ese llanto que patea puertas tira las cosas al piso, arranca hojas de un cuaderno, sino el llanto silencioso, como la llovizna, ese que casi no es llanto sino lamento, tristeza, profunda tristeza... entró en la ducha, el agua aquieto los animos y le dio la sensacion de qeu el agua la abrazaba como tibios brasos, comenzó a analizar a justificar, a él y a ella, los dos habian hecho las cosas bien, nada de promesas, nada de cumplidos, simplemente pasarla bien... mañana será otro dia, pero hoy era ese mañana y las cosas ya no eran tan faciles. volvieron las ganas de sentirse querida, y la sensacion de abandono. metió la cabeza de nuevo bajo la ducha e intento quitar todos esos pensamientos. al salir de la ducha, el departamento seguía en un profundo silencio, ya todo había quedado atras, no había remordimientos, ella también había sacado su tajada de la noche. Salió desnuda del baño, pero cuando giró en la habitación intentando no mirar en el espejo su soledad Sobre la cama estaba él, sonriendo le dijo -Siemrpe demoras tanto en bañarte?.. fui a comprar el desayuno, espero que te guste... - porque esa cara?... Se levantó la cubrió con su camisa y la llevo de la mano hasta la cama.
Hola a todos, espero que todavía haya quedado alguien del otro lado después de tanto tiempo sin publicar nada. Las cosas han cambiado bastante desde aquella noche de noviembre en que salté de la cama para hacer algo distinto. Hoy la historia viene por el lado de los cuentos, pequeños relatos de situaciones, la gente que me conoce podrá encontrar algunos que ya he compartido con ellos antes y tambien los nuevos, el nombre de esta será "Pedazos de vida", como uno de los primeros post y que quiero revivir porque me resulto muy interesante.
VOCES.
las voces se suceden, cambian de tono, parecen ser de distintas personas, provenientes de distintos rincones del planeta, pero sin embargo el sabe. aunque no parezca, aun conserva la conciencia, está solo, completamente solo en su habitación. pero cuando volvía a hundir la cabeza en su almohada todas las voces aprecian, no había espacio para el mas breve lapso de silencio y en cambio las voces mas de una vez se superponían, se amontonaban, y nunca se tapaban unas a otras, sino que se complementaban haciendo de aquello un verdadero hervidero de palabras, una tras otra se comenzaban a amontonar en su cabeza, hasta que no quedo lugar vacío, su mente llena de palabras. Algunas iban siendo entendidas, procesadas, y desaparecían, como si el cerebro estuviera mas lento que de costumbre entonces debía repensar todo, aquello era un descargo del mas allá, puesto en su almohada y él debía interpretar de que se trataba. pero era de noche, había tenido un largo día, el trabajo, las llamadas de su ex esposa, la multa por mal estacionamiento la tarjeta del banco había sido bloqueada. Entonces se repetía, si el mas allá no va a venir a darme una mano entonces porque yo voy a ponerme a buscar sentido a todo estoy que me impide el sueño. dio media vuelta sobre si mismo, se enrollo en las sabanas y todas las palabras que se habían acumulado en su mente parecían correr por el tímpano, abandonando su cabeza, marchando con un tibio hilo de agua. de repente todo estaba en silencio, pensó en prender la luz, mirar la hora, retomar la lectura, pero la calma se apodero de él, de repente la oscuridad lo abrazo y el sueño, del que ya no podía escapar, invadió su alma.
Hola a todos, hoy les traigo un cancion, ella me recuerda un viaje a Uruguay, con Guille recorrimos la provincia de Rocha y tuvimos la suerte de conocer mucha gente (Mayoria Uruguayos) siguiendo sus recomendaciones e instrucciones llegamos a Cabo Polonio, un destino realmente mitico, debo reconocer que no sabia de él hasta que llegué y que nunca podré olivdarlo. Les dejo una foto del faro mencionado en esta conocida cancion de Jorge Drexler.
Estas son una seleccion de algunas rimas que me gustan, podria haber elejido otras y su mensaje, su espiritu, el del este poeta apareceria frente a nuestros ojos en su lectura, reconocido (como todos los grandes) luego de su muerte, y ahora presenté en este rincon del mundo. Saludos y disfruten.
Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mi labio una frase de perdón;
habló el orgullo y se enjugo su llanto
y la frase en mis labios expiró. Yo voy por un camino: ella, por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún, ¿por qué callé aquel día?
Y ella dirá, ,¿por qué no lloré yo?
-.-
Los invisibles átomos del aire
en derredor palpitan y se inflaman,
el cielo se deshace en rayos de oro,
la tierra se estremece alborozada.
Oigo flotando en olas de armonías
rumor de besos y batir de alas;
mis párpados se cierran... ¿Qué sucede?
¿Dime...? ¡Silencio! ¡Es el amor que pasa!
-.-
Al brillar un relámpago nacemos
y aún dura su fulgor cuando morimos;
tan corto es el vivir. La Gloria y el Amor tras que corremos
Hola a todos, este mes estuve un poco ocupado, pido disculpas por la falta de nueva ideas. acá va algo, prometo el finde acercarles algunas cositas nuevas, tengo algo en mente y ya estoy trabajando en ello, los espero la proxima semana, que será proximo mes. Un abrazo!
niña con ojos de cielo que despiertas un vendabal arrastras todos mis recuerdos me llevas a volar niña son tus caricias petalos de flor en primavera por mi pecho te deslizas y nunca sabes donde parar son las noches de lluvia cuando todo parece terminar somos como la noche y la luna amantes en la oscuridad
